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dónde están las cosas olvidadas. mis partes
corporales funcan bien. no responden
de inmediato. como si hubiese llegado
demasiado tarde a la escena de una colisión.
alojan a un ser humano que sabe quién
es y de donde proviene su foja de servicios.
y el amable interés por los libros y desayunar
comida basura. esperaría que ese fuese
el principio de algo. con tal que supla
algo rante. la luz abandona el día,
su propia voz y el viento en los árboles.
ya está escrito en el cuaderno. e incluye
la palabra que más codiciaste. ahora
que lo escribo, tengo una segunda
oportunidad. lluvia, perfumada lluvia,
tan sin conjunción posible.
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podés intentarlo en tu casa, a solas, con
materiales fáciles de conseguir. luce el sol,
el mar está en calma, mas nunca regresarás.
algunos incautos escriben por jobi, para escapar
de la calamidad o del inocente aflictivo parloteo,
dejan volar la fantasía, se atienen a un trabajo
lejano y absorbente. la calidad de lo producido
no necesariamente guarda relación
con sus efectos terapéuticos. a mí me rechazaron
las mejores editoriales. soy viejo y las diversiones
juveniles han perdido para mí su antiguo encanto.
un alegre rondador, un taciturno desesperado,
el único corresponsal cercano y querido
en el mundo, me dedica cumplidos pasados
de moda. la firma, que cualquiera sospecharía
ficticia, es mi verdadero nombre. florece y se
marchita a su alrededor. perdón si te confié algo
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todo ya fue escrito hace mucho tiempo.
los insectos estivales chocaban contra
la lámpara. ahora lo único que te resta es exponer
material de desecho, reiterar la sencilla crónica
de su pasado, los atributos externos
con los números pegados en ellos para los salones
de subasta. y que sea incompleto o repelente
en la vetustez de su tema. estuviste ausente
y encontrás de pronto las puertas cerradas
y las ventanas a oscuras. y tras el frescor de ese
primer cortejo, devuelto a su sentido prístino
el impulso de ponerle un fin iracundo, resolvés
escribir otro poema (cedido, propio, hurtado),
no importa sobre qué. extendés la mano y te decís
adiós con escénica rapidez, sorprendido sin una
opinión sobre los detalles faltantes, sin ocultarte,
permaneciendo en un rincón.
del libro Forma parte de mi guerra (Barnacle, 2019)
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Alberto Cisnero (La Matanza, 1975) Publicó: El límite de la materia (Ediciones Ruinas Circulares,2012 y Barnacle, 2015),Tagsales (Encausto,2013) , Adiós y hasta pronto ( Dio Fetente, 2013), El movimiento obrero granizado (Barnacle, 2014), Robé un auto para trasladarme a las soledades vivientes (Barnacle, 2015), Drugstore (Barnacle, 2015), Ajab (2016), Oquei, gracias (Barnacle, 2017), Las casas (Barnacle, 2018) y Forma parte de mi guerra (Barnacle, 2019).
low-fi ardentía 