BÁSICO
se parece a un cuento de Borges
en el que nada existe por simple estabilidad ficcional
en el que todo existe porque se sueña en un orden vertical y lento
suspendido en círculos perfectos
somos dos encima de la fiebre de los almohadones
somos dos a pesar del hollín que envenena los espejos
la música nos llega en un hilo confuso de incandescencia
un embudo la está sosteniendo
un embudo empuja el nervio insustancial de objetos fundidos (como en el cuadro, sí, como en la escena final)
el embudo es lo único que no se quema
y empieza a resultar cada vez más incómodo decir
con un único adjetivo
todo lo que hay para decir
a esta hora la furia de las brasas nos perturba
somos dos encima de la fiebre de los almohadones
descubrimos sin el menor asomo de asombro que toda la historia
se parece a un cuento de Borges:
existimos porque yo sueño y porque otra
que es también mujer que es también yo misma y que también duele
en todo el cuerpo y en toda la casa
me sueña
la fiesta del fuego termina
una canción que no conocemos nos despierta
UNTITLED
otra de las cosas
que puede aspirar a hacer el ratón
en la trampa
es perpetuarse en su tejido imberbe de recuerdos
aferrarse a la evocación forzosa de un momento por defecto demasiado anterior a éste
y asirse así de fragmentos
de pretéritos inmóviles cuasi involuntarios
deliberadamente acomodados en fila
como a la espera de la medalla o de la condena
soy hija de esa parte de la historia
soy hija de una madre privativa de la inexistencia
soy hija de un padre espectador y de un sillón vacío de dos cuerpos
me tomo el tiempo para dividir mentalmente en cuadrados perfectos
todos los muebles de la casa
me tomo el tiempo para descubrir la idiosincrasia fáctica de los estantes más altos
compruebo la complejidad irracional del proceso y enuncio
hablo en el lenguaje de las portadas de los libros absurdamente perturbadoras
hablo en el lenguaje arriesgado del hipocampo de acrílico con vocación de meteorólogo
no encuentro un solo indicio
del big brother que vigila
la pajarera del hámster
soy hija de una bandera harapienta hecha con huesos y corazones de criaturas imaginarias
soy hija de otro sueño que quedó afuera del inventario
soy hija de la mujer que me habita pero que busca
en la habitación más próxima
un gesto de niña
caminar todo el paseo sin pisar raya
perpetuarse en un recuerdo / (por defecto
demasiado anterior a éste)
asirse de fragmentos
acomodarse en la fila
esperar – con rigurosa y hasta ridícula impaciencia – la medalla
o la condena
textos inéditos
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Vanesa Almada Noguerón nace en la ciudad de La Plata (Buenos Aires, Argentina), en 1980. Tiene estudios en Letras y en Gestión Cultural. Actualmente, reside en la ciudad de Mar del Plata. Su labor literaria ha recibido diversos reconocimientos tanto a nivel nacional como internacional, entre los cuales se cuentan el Premio Poesía de las Américas (2008), Premio Municipal de Cultura CMC (2012), Premio Latin American Intercultural Alliance (2013) y Premio Raúl González Tuñón (finalista, 2017). Parte de su trabajo se encuentra disponible en las revistas de creación literaria Desnuca2, La Avispa, SEA Digital (Arg.), Pangea (Ciudad de Salamanca), Ergo (Universitat de València) y El Humo (Querétaro, México), así como también en diversas antologías poéticas de Europa y Latinoamérica.
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